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Literatura / Visual

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Pintor de corto recorrido y poeta de puertas para dentro. Lobos contra corderos. Los lobos están en la calle, al acecho. - Y ¿dónde estamos los corderos? - Encerrados en el corral, tras hermosos ventanales. Ventanales que nos permiten mirar, desde dentro, sin que se nos vea. Tras ellos nos sentimos protegidos en nuestra celda de cristal. ¡Frágil, como el cristal, es nuestro castillo! Y los lobos patrullan las calles. Y persiguen y acorralan a los que huelen distinto, y a traición, por la espalda, les clavan sus afilados cuchillos. Los lobos son dueños del miedo que se esconde tras los cristales. Y olfatean la sangre callada que agacha la cabeza del cobarde. - ¿Has dicho cobarde? - Sí, cobarde, he dicho. Como cobardes nos escondemos. Y cada uno de nosotros, los que callamos, somos responsables de que falte la libertad en nuestras calles. “Atado a un poste de hierro, duerme, manso, nuestro perro”.

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Un poema

Un poema Un poema es como una gota de agua en el océano, es como un grano de arena en el desierto, es como una bacteria bailando con el viento, es como una estrella perdida en el firmamento. Un poema es como un trozo del alma del poeta que se desgarra y se desprende cuando la sangre le hierve por dentro.

/ Poesía

Sobre la miseria humana

Sobre la miseria humana Dale a una persona honrada unas pocas piedras y se construirá un hogar, dale a una persona malvada muchas piedras y te partirá la cabeza. Y así en el mundo verás que hay personas que de lo poco son capaces de crear maravillas y otras que de lo mucho sólo saben generar miseria.

/ Poesía

Duele el alma

No habrá más que gritar contra el silencio cuando me invade el pecho la llovizna. Pablo Milanés. Duele en el alma No hay más que gritar contra el silencio cuando la llovizna nos invade el pecho. ¡Dame la mano, amigo, para recorrer este trecho! Duele en el alma, nos duele. Nos duelen esas heridas que van quedando en el cuerpo, envenenando la vida. Nos duele en alma, nos duele. Que prometan libertad y un floreciente futuro aquellos que nos arruinan. Duele en el alma, nos duele. ¡Ah!¡Cuánta maldad se oculta tras las fauces de gobiernos que dicen amparar al pueblo! No hay más que gritar contra el silencio para que se respeten nuestros derechos. ¡Dame la mano, amigo, recorramos juntos este trecho!

/ Literatura

La vida no vale nada

La vida no vale nada  Si rechazamos nuestro origen,  y escondemos la cabeza  aceptando que nos usen,  para romper todas las reglas,  ¡nuestra vida no vale nada!    La vida no vale nada  si desdeñamos la verdad  y aceptamos, sin meditar,  todas las burdas razones  tejidas para dominar.    Si consentimos que nos ignoren,  haciéndonos los dormidos,  hundiéndonos en el fango  y escondiendo la mirada,  ¡nuestra vida no vale nada!    La vida no vale nada  si toleramos al canalla  que presume en su poltrona,  y nos trastorna la vida,  y nos roba nuestra paga.    Si aceptamos que nos humille  y aplaudimos sus dictados,  nos dejaremos someter  hasta convertirnos en esclavos,  y entonces,  la vida no valdrá nada.    ¡Lamentablemente, en ello estamos!

/ Literatura

Nochevieja

Nochevieja No son felices estas fechas como lo fueron tiempo atrás cuando al árbol de la vida no le faltaban tantas hojas. Caducado el día de Navidad, y sólo a un paso del año nuevo, bajo el cielo de esta noche, sin estrellas, observo mi reloj interno, y veo los años convertidos en horas, y las horas en minutos, y la vida en un suspiro. Se ha borrado la ilusión del porvenir y por venir, mientras quiera, seguirá viniendo y aquí estaré yo, esperando.

/ Poesía

Enredar la madeja

Enredar la madeja Juego de niños y trampas de gusano. Tiras la piedra, rompes el cristal, y escondes la mano para que nadie sepa por dónde vino el bellaco. Y cuando la tapa se destapa tratas de ocultar la trampa y así, como sin querer, pero queriendo, vas tapando la mentira con otra mentira más gorda, y engorda la bola, engorda, hasta que se hace tan grande que no hay patraña que la esconda. Y cuando el embuste te señala, sin inmutarse tu rostro, escupes para otro lado, le caiga a quien le caiga tu perverso escupitajo. No es un juego de niños, no. Es el carácter malvado de aquellos que siempre pisan a los pasan por su lado.

/ Poesía