Escribir era a la vez el alimento que lo nutría y el manantial que lo vaciaba. El sueño y la vigilia en las tardes de amor y desamor. El amanecer y el ocaso de cada una de las horas que le atravesaban. Tenía el compromiso de contar las vidas que llenaba solo o en compañía de otros. Esa era su única manera de sentir en plenitud. Los cuadernos que siempre iban con él estaban repletos de retales de memorias de grafito.