Sami (Cefalonia) Ocaso azul en el mar, en las nubes, en las banderas que ondean en los mástiles. Azul en la silueta de los montes, en los perfiles cercanos de Ítaca. Un azul poco a poco, despaciosamente oscureciéndose mientras las olas persisten azules en las piedras de la playa. Azul como el sueño de los niños. Como el amor adolescente. Como una pincelada de Van Gogh. Azul como la mirada de Atenea. Como el canto de las sirenas. Azul abierto del cielo sin fin. El color del tiempo.

Teseo / Poeta Mira este fluir, esta corriente, este soñar que somos, este hilar el tiempo, estos trazos sobre el papel que me guían en el laberinto.

  Anochecer en la isla Ogigia Todo está alegre, menos mi alegría. César Vallejo Melancólica se sienta a mi lado la luz de noviembre y me ofrece sus brumas, su lluvia triste y sus hojas amarillas. Mi corazón ya no vuela. Dos soledades somos a la espera de un sol negro, dos vuelos que se alejan en el cielo gris de la tarde gris. Dos cuerpos a la deriva. Dos hambres que no se sacian en los brazos de la espuma. Como un mar que no conoce los barcos ni el reflejo de las lunas en su piel

 Siempre que paso ante uno de ellos me acuerdo de aquella corriente surgida en la Italia de finales de los años sesenta, el arte povera, que utilizaba materiales sin pedigrí, artísticamente innobles: trozos de madera y de cuerda, piedras, hojas secas, trapos, plumas de pájaros, ramas y troncos de árboles, cereales, desechos orgánicos… Materiales frágiles, efímeros, que se iban deteriorando con el tiempo, transformando así la obra artística y cuestionando el concepto de invariabilidad, de inmutab

 Playa en Ítaca Desde la copa de un eucalipto, en su bárbara lengua, ensaya la urraca un hexámetro sobre la paz azul del mar.

Oriente / Occidente La ciudad viva aquí abajo, en el asfalto de la modernidad, en el tráfico callejero, en la multitud de los turistas, en el trajín de la plaza Monastiraki, en los ecos sobre el genocidio de Netanyahu y la invasión de Putin, en los pregones de los pescaderos, en los platos de musaka y de tsatsiki, en las ferreterías, en las aceras donde esquivamos a los mendigos, en las pequeñas iglesias de barrio, en las cesterías y en los comercios de especias, en los puestos de fruta, en las

Por medio del ágora vieja cruza un tren pintado. (Atenas ha cometido también sus crímenes urbanísticos. Mejor no seguir esa vía.) En la estoa de Átalo, dos mujeres jóvenes con batas blancas y gafas protectoras limpian —vapor y cepillo— la mugre de los siglos en los rizos de la cabeza de mármol de un desconocido. Poco a poco devuelven la blancura —la vida— a la piedra. Más allá del ágora suenan las campanas de una basílica. Pasa el tiempo.  Pasa el tren. No la belleza del mármol. Ni la perf

Estela de Demóclides En lo inerte del mármol, en el corazón frío de la piedra, la vida palpitante, la belleza más viva.