Existen los ojos perpetuos, existen, los suyos, inmortales, como el rumor del agua —de esta fuente— a través de los siglos. Existen las sonrisas infinitas de algunas personas, y con el tiempo —y más, si se llega a conocerlas— el corazón se acostumbra a su abrazo, como si estuviera lloviendo eternamente mientras te mojas en su mirada. He muerto  —muchas veces— en el último abrazo, en la apatía inédita del beso que fue fugaz como vuelo de Ícaro, en esa imprecisa d

  La sombra del poeta se detiene Ufana bajo el destello, y se estremece. Caléndula de luz tus ojos Atravesando mi alma.

Es posible que la simplicidad del acto sea el motivo, que no haya nada más, salvo la tortuosa necesidad de sentir sus labios —invisibles— surgiendo de la espesura más negra: Quizá para la luz esa absoluta necesidad del beso.

  Regreso del recuerdo, donde el aire huele a dieciocho como entonces: un simple paseo bajo un cielo que abraza el perfume del mar, de azahar mis huellas, igual que entonces. Pero treinta y siete años más tarde la vida, guarda la distancia entre aquellos pies indecisos de poeta y una maleta repleta de versos sin fecha. Aun así, la piel se estremece ante el dulzor del aroma como entonces, y la brisa que no se detiene ante el tiempo hace sus cuentas siemp

Romperse por dentro como un vidrio que frágil sucumbe al impacto.   Llorar con cada esquirla de piel que hiere la memoria y no saber aunque se busque el porqué del alma y su herida.

Los perros huelen sangre en las fronteras de nieve y aúllan, como perros, mientras se juega al mus en una mesa blanca. Hay [bandas] de pájaros sobrevolando  calles , donde la muerte espera acurrucada en el ala frívola de un machete. Un joven suspende la vida, y mata sin remordimientos a los protagonistas del Thriller, convirtiendo la escena en un déjà vu perpetuo. Esther y Marta, charlan  —seguramente — sobre la zafia inconsistencia del derecho en cualquier cuneta de la “lex ro

  Después de los años, la serenidad del gesto, la certeza de que no hay nada más allá que nos quiebre la mirada, que la vida es —si somos— ese recodo del río donde se remansa el alma.

Poemario